Querido policía,
Déjame felicitarte por lo de ayer. Te portaste como
un hombre, te ganaste a base de porrazos la paga extra que te habían quitado
y cumpliste a la perfección el encargo de apalear al pueblo. Es cierto
que para otras cosas, la verdad, no vales, por ejemplo, eres incapaz de
distinguir un hueso de pollo de un hueso de niño, con lo cual una simple
investigación por asesinato acaba transformándose en un circo mediático
y un pobre paleto te chulea durante meses, pero es que tú no estás para
eso, querido policía, a ti no te pagan para pensar ni para sumar dos y
dos siquiera. Lo tuyo es intimidar, montar follón, colarte dentro de una
pacífica multitud y caldear los ánimos, manejar la porra y pegar hostias.
Y lo cierto es que para eso no tienes precio, aunque el despliegue militar
de ayer (con casi 1.500 efectivos, carretadas de lecheras, helicópteros,
caballos, vallas, pelotas de goma) le haya salido por un pico al contribuyente.
Con lo que te pagaron ayer a ti y a tus colegas por acojonar y romper huesos,
se podía haber construido un colegio.
Da la casualidad de que ayer pasé frente al Congreso,
no por Neptuno, sino por la Carrera de San Jerónimo, y vi la tremenda multitud
a la que tenías que hacer frente: muchos jubilados, algunos con bastón,
una señora armada de un silbato, otra con una camiseta contra los recortes,
un montón de jóvenes de ambos sexos, unos cuantos fotógrafos, e incluso
una pareja de ciegos que paseaba de arriba abajo tentando el aire. Aunque
para ciego tú, querido policía, ciego y sordo, blindado de arriba abajo,
envuelto en tu escudo y tu casco pretoriano para demostrar una vez más
que no estás ahí para defender al pueblo sino para todo lo contrario. Al
verte, tan chulo, tan orgulloso de tu fuerza, recordé a aquel anti-disturbios
que me tropecé ventitantos años atrás, en una manifestación universitaria,
un tipo grande como una montaña al que oí gruñir mientras acariciaba la
porra: “Qué ganas tengo de repartir hostias”.
Querido policía, sigues siendo la misma bestia sin ojos
y sin alma de toda la vida, la misma máquina de golpear de hace veinte
años y de hace cincuenta años. Te conocemos ya porque te hemos visto antes,
te hemos visto muchas veces, vestido con ese o con otro uniforme, el perro
de presa del dinero, el esbirro imprescindible de todo poder y toda época:
el mismo cosaco a caballo que golpeó al pueblo hambriento hasta la muerte
en la Plaza Roja, el policía gordo que apaleaba negros en Mississipi, el
tanquista ruso que entró a sangre y fuego en las calles de Praga.
Querido policía, debes de sentirte muy hombre sabiendo
que enfrente sólo tienes manos desnudas y palabras, debes de sentirte justificado
en tu violencia cuando hasta tú te tragas tus propias mentiras y acabas
por creer que estabas haciendo frente a tácticas de guerrilla urbana cuando
allí sólo había gente que no venía ni a tomar el Congreso ni a secuestrar
diputados sino a expresar su rabia, a gritar que ya están hartos de tanta
mentira y tanto expolio. El Congreso ya está tomado por una banda de cuatreros
que ha incumplido todas sus promesas, unos sicarios del poder financiero
al que sirven con la misma devoción que vosotros a ellos. Ya sé que lo
tuyo no es pensar, pero piensa por un momento que si la muchedumbre de
ayer hubiera ido con ganas de bronca, probablemente no habrías salido tan
bien parado. A veces me pregunto cómo será eso de llegar a casa con el
deber cumplido cuando tu deber consiste en agarrar del cuello a una mujer,
en abrirle la cabeza a un señor indefenso, en reventar a palos a un joven
tirado en el suelo. Ya sé que te pagan a tanto por hostia y a doble por
cabeza abierta, pero te advierto que la gente se está empezando a hartar
de que la traten como a ganado, de que la ordeñen cada cuatro años y la
aporreen siempre que les apetezca.
Que duermas bien, machote.
David Torres PÚBLICO 26/09/2012
