EMBOLICA QUE FA FORT!

Hi ha una dita castellana que diu: Éramos pocos y parió la abuela.

Això ve a compte de la carta que el número dos del PSC i responsable d’acció política del partit Antonio Balmón (alcalde de Cornellà de Llobregat) va publicar el passat dia 26 d’agost al Periódico de Catalunya. Sota el títol de El dret a existir, Balmón convidava a als crítics del PSC a marxar del partit.

Sense nomenar-los expressament, es referia a Marina Geli, Joaquim Nadal, Joan Ignasi Elena i Àngel Ros, tots quatre membres d’una corrent crítica dintre del PSC i partidaris de que es faci el referèndum sobre el dret a decidir. En aquesta corrent també estaria, per exemple, la ulldeconenca Núria Ventura (membre del corrent Avancem) i a tants d’altres militants entre els qui m’incloc jo mateix.

A pesar de que cap d’ells es volgués donar per al·ludit i, per tant, no van respondre en públic a Balmón, si que ho van fer d’altres membres destacats del partit i tots van coincidir en les seves declaracions. Un d’ells va ser Xavier Sabaté, membre de la corrent oficial, que opinava que al PSC no hi sobre ningú.  

No sé si de fora es veu la situació igual que des de dintre. Potser sí. Però com a militant he viscut les diferents etapes del socialisme català. Des de l’època de Joan Raventós, qui va ser el primer secretari del partit, fins l’actualitat. La catalanitat del PSC mai s’havia posat en dubte i sobre tot, durant els anys en els que Pasqual Maragall va estar-ne al front. Segurament si Maragall encara estigués en actiu i en la seva plenitud de facultats (recordo que pateix alzheimer), otro gallo cantaría...  

Però a Maragall se’l van carregar entre ERC i el propi partit amb José Montilla al capdavant. No obstant, mentre Montilla va ser el Primer Secretari, sempre va tenir el meu suport i el vaig defensar d’aquells que posaven en dubte la seva catalanitat per no haver nascut a Catalunya. El meu argument era senzill: Sentir-nos catalans per als que hem nascut a Catalunya, no té cap mèrit, el veritable mèrit és sentir-se catalans aquells que han nascut lluny de Catalunya i que han acabat identificant-se amb la nostra manera de ser.

Després de la més que previsible desfeta electoral a les autonòmiques del 2010, Montilla tenia els dies comptats i aquest fet va permetre l’arribada de Pere Navarro que, amb la seva política, sembla allunyar-se de la fins ara indiscutible catalanitat del partit, per molt que ell defensi que no és així.

Tal com he dit sovint, el problema del PSC és que pateix una manca d’espai polític propi que, a la llarga, només el pot acabar en dos possibles finals: redefinir la línia estratègica a la recerca d’un espai propi que contingui una política veritablement d’esquerres i catalanista o refundar-se en un nou partit on, segurament, no hi tindrem cabuda una bona part dels militants actuals.

Tal com diuen els crítics, si els oficialistes no ens volen al partit per les nostres idees separatistes, que ens expulsin. El cert és que el PSC d’ara res té a veure amb el PSC de quan ens varem afiliar i que, pensàvem, havia de transformar la societat de dalt a baix. I aquesta lliçó tan bàsica la tenen molt clara els votants de sempre i, per això, cada vegada, els hi és més difícil donar la confiança a uns dirigents que no han sabut adaptar-se als nous temps i que sé senten més còmodes amb la idea d’una Espanya unida (per molt que la vulguin vestir de federal) que d’un estat propi tal i com demana una bona part de la societat catalana actual.  

VITÒRIA-GASTEIZ III

PILARS A L'OFRENA A TORTOSA

Jaca negra, luna grande

David Torres

Es desolador que a estas alturas de la película la muerte de Federico García Lorca siga siendo un símbolo en lugar de un recuerdo. Quienes abogan por olvidar el pasado y echar las culpas a un lado olvidan un hecho crucial: difícilmente se puede olvidar lo que no se recuerda. Y aún ignoramos prácticamente todos los detalles del martirio de uno de los mayores poetas del pasado siglo. No sabemos dónde está enterrado, no sabemos las torturas que sufrió durante sus últimos tres días de vida, no sabemos el nombre de sus matarifes -aunque sí, de sobra, el de quienes lo ordenaron. El asesinato de Lorca pende como la sombra de un enorme ahorcado, un muerto fantasma, una herida sin cerrar, jaca negra, luna grande, epítome no sólo de la guerra civil sino de cuarenta años largos de dictadura y otros tantos de desmemoria.
Por supuesto que también hubo víctimas por el lado republicano, fusilamientos masivos de inocentes, masacres injustificables. La diferencia, sin embargo, no es tanto de volumen, de método o de saña. No es que el bando franquista matara más y mejor; que utilizara el terror, la violación y el fusilamiento indiscriminado como estrategia bélica; ni siquiera que la tortura, el asesinato y la impunidad absoluta se prolongaran durante décadas. Es, sobre todo, que las víctimas del franquismo no conocen la paz, no reposan en cementerios numerados con lápidas y nombres, no fueron rehabilitados a través de una Causa General, no son más que huesos tirados en las cunetas, polvo pisoteado. No hay un solo Federico: hay miles, docenas de miles, cientos de miles.
Cuando visité las playas de Normandía, me emocionó, más allá de la épica militar o la magnitud del desembarco, la simetría del dolor, su geométrica precisión, sus largas cicatrices. El célebre camposanto estadounidense de Omaha, los regimientos de cruces blancas sobre la playa donde miles de jóvenes murieron en unas pocas horas para salvar una tierra que no era suya; el austero cementerio británico a las afueras de Bayeux; el memorial canadiense de Bény-sur-Mer; el casi anónimo osario alemán de La Cambe donde, a falta de nombres propios, sobre muchas cruces reposan tres escuetas palabras: Ein Deutscher Soldat. Incluso en Normandía, después de que un millón de hombres se lanzara al asalto de Europa, las víctimas de uno y otro bando reposan en paz (juntas pero no revueltas) para dar testimonio de la locura humana. ¿Dónde están los innumerables Paracuellos de la España republicana? ¿Dónde los cementerios? ¿Dónde los huesos? ¿Dónde las lápidas?
No hablo de venganza y no creo que ni siquiera se pueda hablar ya de justicia. Pero lo que se ha dado en llamar memoria histórica -ese feo e insensato pleonasmo, ya que no hay memoria que no lo sea- es el único instrumento posible de la reconciliación. Este país no olvidará sus heridas hasta que las recuerde, hasta que admita de una vez por todas la verdad. Que la guerra civil no sólo fue el ensayo de la peor hecatombe de la historia, sino también un eco mediterráneo del exterminio nazi, un “holocausto español” (en palabras de Paul Preston) donde Franco y sus acólitos lograron lo que no logró Hitler: borrar la memoria de las víctimas, justificar una matanza inconcebible, envolverla de razón y de gloria. Por eso Lorca todavía duele, porque no es sólo un muerto grande más, un daño colateral, un error, una baja de guerra, sino el ejemplo perfecto de un aparato de terror cuya enseña intelectual fue, dicha con todas sus letras por uno de sus artífices: “Abajo la inteligencia, viva la muerte”. Hasta que ese día llegue, seguiremos cabalgando en la oscuridad la larga noche de la posguerra. Hasta que ese día llegue, mucho me temo que nunca llegaremos a Córdoba.